La memoria de las piedras, de los muros derruidos.
La memoria del retrato pintado al óleo, recuerdo de vanidades.
De la marea que borra las pisadas en la arena,
de la luz que sabe que acabará en oscuridad,
de la oscuridad que sabe que existe una luz al fondo.
La memoria del fuego que quemó tus libros, que incendió las bibliotecas, que arrasó ciudades enteras.
La memoria del cuerpo que no cuidaste,
del amor que no luchaste,
del amigo que no cuidaste,
de las injusticias que no renunciaste.
La memoria del silencio , cómplice de tu cobardía, de tu dejadez,
de los restos de nicotina, de alcohol.
de la lluvia que nos cubría, mientras paseábamos hacia el hotel.
El recuerdo de los días pasados,
la memoria de los años que vendrán.
Y así, pasa la vida.
